Диана 
Я всегда считала себя человеком приземлённым. Ну, или почти. Конечно, за долгие годы случалось разное — и странные совпадения, и дежавю, и сны, которые вдруг сбывались. Но всё это можно было списать на фантазию, усталость, на особенности памяти. Однако тот случай… он был другим.
Это было года четыре назад. Август. Тёплое, ясное воскресное утро. Погода, как на заказ — ни облачка, лёгкий ветерок, воздух уже не жаркий, но ещё насыщен летней сладостью. Вышла я на центральный проспект — нужно было съездить в аптеку, а потом к подруге. Вышла, как обычно, не спеша, на остановку троллейбуса.
И тут…
Сначала я ничего странного не заметила. Просто шла себе, наслаждаясь утром. Но подойдя к остановке, вдруг ощутила какое-то непонятное напряжение. Остановилась, посмотрела вокруг.
Пусто.
Не просто тихо — мёртво. Ни человека, ни машины. А проспект у нас прямой, как стрела, километра на полтора видно в каждую сторону. И вот — никого. Ни старушек с тележками, ни мам с колясками, ни велосипедистов, ни спешащих на рынок — никого. Ни одного автомобиля. Ни звука.
Стою. Слышу, как сердце стучит. И даже это кажется слишком громким.
Секунды тянутся. Пять, шесть, десять… Я не знаю, сколько прошло — может, мгновение, а может, целая вечность. Потом вдруг — как будто кто-то выключил паузу.
Из-за угла вышла женщина. Потом за ней — мужчина, затем двое подростков. Где-то вдали заурчал двигатель. И вот уже по проспекту ползёт маршрутка, а следом легковушка. Люди появились будто бы ниоткуда. Пространство вокруг меня снова заполнилось привычной жизнью. Шум, движения, разговоры — всё стало «как надо».
Но это чувство… чувство, что я на мгновение оказалась вне мира, в каком-то кармане времени или в чужой реальности — оно не исчезло. Оно осталась со мной. Я не рассказывала об этом никому — побоялась, что подумают, что мне просто показалось. Или хуже — что мне пора к врачу.
А я ведь точно знаю: это было. Это было на самом деле.
Через пару дней я всё же рассказала об этом своей подруге Оле. Она выслушала молча, только кивала, и в конце сказала: «Ты не первая, кто говорит об этом месте. Проспект наш — не простой. Говорят, что он построен на месте древнего тракта, ещё времён Золотой Орды. И будто бы под землёй здесь… что-то осталось».
Я только фыркнула. Но внутри будто что-то ёкнуло. С тех пор я начала собирать истории. Сначала по знакомым. Потом — через интернет, на форумах. Люди, как оказалось, и правда видели странности. Кто-то слышал голоса, когда улица пуста. Кто-то видел фигуры, которые исчезают, стоит отвернуться. А один мужчина — бывший военный — уверял, что как-то, проезжая мимо, вдруг увидел, как небо стало тёмно-зелёным, и он оказался среди пустыни, полной руин. Через минуту — всё вернулось обратно.
Мистика? Возможно. Но у всех этих людей был один общий элемент — место. Проспект. Всегда — только он.
Недавно я снова прошла там утром. На всякий случай — с включённой камерой на телефоне. Но всё было обычно. И всё же… когда я дошла до той самой остановки, время будто снова стало плотнее. Воздух — тише. Я почувствовала, что меня кто-то видит. Не человек. Не существо. А что-то… древнее. Как будто само место помнило меня.
И знаете — я не испугалась. Потому что это был уже не страх, а уважение. Может, проспект — не просто улица. Может, он — портал. Или трещина. Или память.
Я не знаю. Но однажды я всё узнаю.
