Диана 
Дождь стучал по подоконнику, словно пытался что-то сказать. Анастасия сидела у окна, сжимая в руках пожелтевший конверт. Она не решалась его открыть — слишком много воспоминаний было связано с этим письмом. Слишком много боли.
«А что, если бы он прочитал их тогда?» — подумала она и тут же отогнала эту мысль. Прошлое не изменить. Но иногда оно возвращается в самых неожиданных формах.
Эхо прошлого
Иван вошел в её жизнь так же неожиданно, как летний ливень. Они встретились в маленьком кафе, где Анастасия пряталась от дождя, а он — от скучного совещания.
— Ты что, тоже сбежала? — улыбнулся он, указывая на её мокрые волосы.
— Сбежала? Нет, просто дождь был быстрее, — ответила она, невольно улыбаясь в ответ.
С этого началось их «мы». Долгие разговоры до утра, прогулки под звёздами, планы, которые казались такими реальными…
— Когда-нибудь мы поедем в Венецию, — говорил Иван, обнимая её за плечи.
— И будем пить кофе на площади Сан-Марко, — добавляла Анастасия.
— А потом потеряемся в узких улочках и будем искать друг друга.
Но вместо Венеции их ждало расставание. Не громкое, не драматичное — просто тихое, как осенний лист, падающий на землю.
Письма, которые не ушли
Она писала ему. Снова и снова.
«Дорогой Иван, сегодня опять шёл дождь. Я вспомнила, как ты смеялся над тем, что я всегда забываю зонт…»
«Знаешь, я проходила мимо нашего кафе. Там теперь новые столики, но запах кофе всё тот же…»
Письма копились в ящике стола, словно запечатанные тайны. Она так и не решилась их отправить.
— Может, просто позвонишь ему? — как-то спросила подруга.
— Нет, — покачала головой Анастасия. — Некоторые вещи лучше оставить в прошлом.
Но прошлое, как оказалось, не всегда остаётся там, где его оставили.
Неожиданная находка
Спустя пять лет Иван женился. Ольга была полной противоположностью Анастасии — яркая, решительная, не боящаяся говорить то, что думает.
Однажды, перебирая старые вещи на антресолях, она наткнулась на коробку.
— Иван, что это? — спросила она, держа в руках пачку писем.
Он замер.
— Это… — голос его дрогнул. — Это из другой жизни.
Ольга развернула первое письмо.
«Дорогой Иван, если бы ты знал, как я скучаю…»
С каждой строчкой в её груди росло странное чувство — не ревность, а скорее… горечь за чужую любовь, которая так и не нашла своего адресата.
Разговор
— Ты её любил? — спросила Ольга тихо.
Иван долго молчал, глядя в окно.
— Да. Но это было давно.
— Почему вы расстались?
— Мы просто… разошлись.
Ольга перебирала письма в руках.
— Она так много писала… Почему ты не ответил?
— Я… не знал, что они существуют.
Тишина повисла между ними, густая и тяжёлая.
— Ты хочешь их прочитать? — наконец спросила Ольга.
Иван посмотрел на неё.
— Нет. Это уже не имеет значения.
Но Ольга вдруг улыбнулась.
— А мне кажется, что имеет.
Эпилог
Анастасия так и не узнала, что её письма нашли читателя. Она по-прежнему иногда перечитывала их, вспоминая те чувства, которые когда-то казались вечными.
А Ольга… Ольга однажды села за стол и написала письмо.
«Дорогая Анастасия, я прочитала твои письма…»
Но так и не отправила его.
Некоторые вещи лучше оставить в прошлом.
