Диана 
Лена всегда любила осень — время, когда листья шуршат под ногами, а воздух пахнет дымом и яблоками. Ей было 34, она работала редактором в небольшом издательстве и привыкла к своей размеренной жизни: книги, уютный плед, чашка чая с мятой по вечерам. Любовь казалась ей чем-то вроде старой открытки — красивой, но выцветшей, оставшейся где-то в прошлом. После неудачного романа пять лет назад она решила, что лучше быть одной, чем снова обжигаться. «Мне и так хорошо», — убеждала она себя, глядя на золотые кроны за окном.
Но осень, как и любовь, умеет удивлять. В тот день Лена возвращалась с работы, замотанная в длинный шарф, с сумкой, полной рукописей. Она остановилась у перехода, когда услышала звон — будто что-то металлическое упало на асфальт. Оглянувшись, она заметила связку ключей, лежащую в паре метров от нее. Рядом никого не было, только поток людей спешил мимо.
— Чьи-то ключи, — пробормотала она, поднимая их. На брелоке висела маленькая деревянная птичка, вырезанная вручную. Лена повертела находку в руках, не зная, что делать, и решила подождать — вдруг хозяин вернется.
Через пять минут к ней подошел мужчина. Среднего роста, в сером пальто, с растрепанными от ветра волосами и чуть виноватой улыбкой.
— Простите, это не ваши ключи случайно лежат? — спросил он, переводя дыхание. — Я только что понял, что потерял их где-то здесь.
Лена подняла глаза и протянула связку.
— Мои, если бы я их уронила, — пошутила она. — Но думаю, это ваши. Птичка милая.
Он взял ключи, посмотрел на брелок и улыбнулся шире.
— Спасибо. Это мой талисман. Меня зовут Илья. А вас?
— Лена, — ответила она, чувствуя, как от его взгляда — теплого, с легкой искрой — ей становится неловко.
— Вы моя спасительница, Лена, — сказал он, пряча ключи в карман. — Я бы сейчас стоял под дверью и проклинал свою невнимательность. Можно вас угостить чаем? Тут рядом есть место, где делают потрясающий травяной.
Лена хотела сказать «нет» — она не любила спонтанности, да и день был длинным. Но в его голосе было что-то уютное, как шорох листьев, и она неожиданно для себя кивнула.
— Только если с мятой, — уточнила она.
— Договорились, — рассмеялся Илья.
Они сидели в маленькой чайной с деревянными стенами, где пахло специями и медом. Илья оказался художником — он рисовал иллюстрации к детским книгам и вырезал фигурки из дерева. Птичка на брелоке, как выяснилось, была его работой.
— Я сделал ее, когда переехал сюда два года назад, — рассказал он, помешивая чай. — Напоминание, что даже в новом месте можно найти дом. А ты чем занимаешься?
— Редактирую книги, — ответила Лена. — Люблю, когда истории оживают на бумаге.
— О, тогда мы почти коллеги, — подмигнул он. — Я рисую сказки, ты их пишешь.
— Не пишу, только правлю, — поправила она, но улыбнулась. — А ты любишь осень?
— Обожаю, — кивнул Илья. — Это время, когда все настоящее. Листья падают, ветер дует, и ты чувствуешь, что живешь. А ты?
— Тоже, — призналась Лена. — Особенно когда листья хрустят под ногами.
Они говорили долго — о любимых книгах, о том, как Илья однажды потерял ботинок в парке, пытаясь снять кота с дерева, и как Лена в детстве мечтала стать археологом, но побоялась пауков. За окном темнело, а ей не хотелось уходить.
Когда они вышли, Илья вдруг остановился.
— Пойдем в парк? Там сейчас листья — как золотой ковер. Не могу упустить шанс прогуляться с человеком, который их любит.
Лена заколебалась, но осень шептала ей: «Соглашайся». И она пошла.
Парк был пустым, только ветер гнал листья по дорожкам. Они шли молча, пока Илья не сказал:
— Знаешь, я верю, что потерянные вещи приводят к нужным людям. Может, эти ключи упали не просто так.
Лена посмотрела на него, чувствуя, как сердце сжимается от чего-то нового.
— А я верю, что осень — время чудес, — тихо ответила она.
Он улыбнулся и вдруг взял ее за руку — осторожно, будто спрашивая разрешения. Они шли дальше, шурша листьями, и Лена вдруг поняла, что не боится. Впервые за долгое время она не думала о прошлом, а просто была — здесь, с ним, среди золотой осени.
Прошло три месяца. Илья подарил Лене деревянную птичку — такую же, как на его брелоке, только с вырезанным на крыле словом «осень». Теперь они часто гуляют вместе, собирают листья для его эскизов, а она читает ему свои любимые книги вслух. И каждый раз, когда ветер приносит запах яблок, он шепчет:
— Это наша осень, Лен. Ключи от нее у нас.
А она смеется, сжимает его руку и думает, что любовь, оказывается, может быть теплой, как чай с мятой, и яркой, как листья под ногами.
